Вечер, за окном засыпающий Петербург.
В прихожей стоит рюкзак в который я укладываю самое необходимое и ничего лишнего. От волнения сложно избавиться, я стою перед Огромным Лесом, я буду совсем один и смогу надеяться только на Провидение... Меня пронизывает потрясающее, волнительное ощущение предвкушения чего-то мистического и необъяснимого. Тёмный древний Лес обнимает своими крыльями, манит в свои таинственные глубины и хранит молчание. Воронки от снарядов, ржавая вросшая в деревья колючая проволока, здесь все пронизано войной... Я ночую один у костра и вижу такое... о чем не расскажешь никому...
Я пишу книги, мои герои рождаются, проживают свои жизни, влюбляются, становятся героями и погибают, потому что в их жизнь вторгается Война. Во власти писателя создавать этих людей, наделить их судьбами, и в моей власти дать им погибнуть или сохранить жизнь...
Господи, как прекрасен этот миг под названием Вечность...
Гельмут Вайссвальд.
